Ночью приходят странные мысли. Ночью в странном объятии смыкаются радость и тоска, лёгкость и одиночество. То, что днём радовало, жжёт сердце - ночью. То, что днём заставляло ворчать, кажется таким бессмысленным - ночью.
Размыты все границы. Сорваны дневные покровы суеты.
Зачем я?
И что будет потом, не сегодня и не завтра, а потом? Там, куда я ещё никогда не заглядывала в мыслях? Всего лишь - после института. Мне придётся жить - самой? Одной?
... и хочется тихо выть от тоски по непонятному.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле...
И, от лености, или от скуки,
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки,
И любовные песни поют.
Но другим открывается тайна,
И почиет на них тишина.
Я на это наткнулась - случайно -
И с тех пор всё как будто больна...